Quand d'un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l'odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre, à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l'édifice immense du souvenir.

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Chacun se pose la question de son histoire, de son ascendance comme de sa descendance, personne n’échappe pas à cette question… et bien souvent à plusieurs moments de sa vie. Elles ont de l’importance ces histoires que l’on veuille s’en détacher ou les embrasser. Celles que les anciens nous racontent, celles que l’on romance un peu soi-même ou que, enfant, l’on attrape au détour d’un couloir, un soir, dans le noir, caché alors que l’on devrait être déjà couché… et celle que l’on retrace au fil du temps, dans la vérité.
 

Il est question dans Tomber des nues, de dépassements, dans un moment ou l’Histoire bouscule fortement. Il est question d’absence et d’attente. De la présence fantomatique de celui dont il reste seulement la trace. Cette trace qui vit maintenant. Dans la suite de l’histoire, son prolongement.